Bianca E. - U.C.

5 — # let's have a baby.

« Decan.
- Quoi ?
- Je suis enceinte. »

Il en avait eu le souffle coupé. Quoi de plus compréhensible ? Certes, les conditions n'étaient pas idéales, puisqu'ils n'avaient couché ensemble que par ennui, Bianca possédant des arguments très convaincants. Il avait été le seul avec qui elle ne s'était pas protégé. Et le voilà devenu père. Au départ, il avait été étonné qu'elle le contacte après ces semaines passées sans nouvelles. Il ne s'était pas fait d'illusions, Bianca courrait les bars et se faisait mettre par la moitié de la ville, mais il s'était attendu à un « au revoir. ». Juste un « au revoir ». Ça n'était pas grand chose. Et au lieu de ça, elle lui jetait au visage qu'il allait être père. Enfin, il n'en savait encore trop rien.

« Et tu comptes faire quoi ? » finit-il par articuler, déglutissant douloureusement.
« Qu'est-ce que toi tu comptes faire ?
- Je... je sais pas. Le garder, peut-être. »

Bianca avait ouvert grand les yeux, surprise. Decan voulait garder l'enfant. C'était la dernière chose à laquelle elle s'attendait venant d'un homme, mais bon... La vie était faite de surprises après tout. Elle releva son regard glacial sur l'imposante stature de son amant d'un soir et lui balança, toujours aussi sèche.

« C'était aussi mon intention. »

Il lui sourit, bizarrement soulagé, et elle lui rendit son sourire. Cette situation était vraiment très étrange. Elle allait avoir un enfant avec lui. A cette pensée, elle se sentit heureuse. Une espèce de sérénité chaleureuse s'était emparée de son corps, pour la première fois depuis longtemps. Doucement, elle s'était approchée de lui, et l'avait poussé sur le lit du bout des doigts. Elle lui avait fait ôter son débardeur, s'était emparée de sa chemise et l'avait déboutonnée délicatement, révélant un soutien-gorge de dentelle noire. Elle l'avait plaqué contre les draps, l'avait embrassé gentiment, après quoi ils avaient fait l'amour avec tendresse. Et elle avait sourit. Ça n'était pas de l'amour, mais il serait le père de son enfant, et partager sa joie avec lui lui semblait important. Une joie qui ne tarderait pas à se dissiper.


6 — # hey, cocotte.

Assise sur cette chaise blanche. Le temps ne défile plus, et ce depuis des mois. Presque un an que tout s'est arrêté. Tu as hurlé, tu as étouffé tes cris en enfouissant ta tête dans un oreiller. Tu n'en as plus eu rien à faire, il est mort et tu est revenue à la vie. T'as crié comme jamais tu ne l'avais fait, et ta voix cristalline aurait pût déchirer les murs. Tes petits poings frêles se sont abattus de toute leur puissance sur les vitres, tu as pleuré, encore et encore. Agoniser dans le coin de ta chambre, pieds et mains liés par la tristesse, la déception, la fatigue. Se contenter de gémir au rythme de soubresauts. Tu es enfin devenue une femme.


Et il a crût quoi ce crétin avec sa blouse ? Que t'annoncer pour tes vingt-deux ans que tu avais un problème cardiaque allait changer quelque chose ? Mais c'est qu'il n'avait pas eu ta vie la bonhomme. Lui, sa raie sage, ses lunettes à écailles et sa petite existence bien rangée, t'en as jamais voulu. T'as toujours souhaité foutre le bordel partout où tu passais, et t'as eu raison. Mais maintenant que tout s'est effondré, tu crois pouvoir repartir sur de nouvelles bases? Tu crois pouvoir ignorer la mort ? Nous te le souhaitons tous.


« Je suis vraiment désolé de vous annoncer ça, mais vôtre cœur comporte des.. comment dire ? Cela ressemble à une tumeur mais nous n'avons jamais eu ce genre de cas. C'est très grave..
- Ah. »

Elle lui en avais bouché un coin, avec son air royalement indifférent. Ni serine, ni folle, juste blasée. Qu'est-ce que cela changerait ? La seule chose qui lui faisait mal dans ce tableau, c'est qu'elle n'avait pas de main à serrer pour témoigner de sa peur, de sa peur atroce de la mort. Pas de personne contre qui se blottir dans l'espoir de disparaître doucement. Rien, que ce silence de mort. Ça l'effrayait.



Tout allait mal depuis sa fausse couche. Elle passait son temps à regarder son ventre plat. Définitivement plat. Elle s'enfermait des heures aux toilettes à regarder son nombril. C'est cela qui l'aurait reliée à lui ? Ou elle... Il n'était finalement pas venue la secourir, il n'avait pas été son prince-charmant. Et elle restait là, imperturbable. Des bruits de coups contre la porte, quelqu'un tapait. Devon. Lui n'était pas un gentil garçon. Tant mieux, elle n'était pas une gentille fille. Sa voix rauque qui lui demandait ce qu'elle « foutait ». Elle « foutait » ce qu'elle voulait, et en l'occurrence elle s'apitoyait sur son sort. Elle leva les yeux au ciel et jeta un regard noir à la porte, ses yeux se voilant de mépris, l'air haineux. Mais elle sortit tranquillement de la pièce, déverrouillant la porte à l'aide du loquet. Il balbutia quelque chose et elle le saisit par les épaules. Elle lui retira son T-shirt et le jeta sur le lit. Passa à côté de la sono et mit Cocotte de Teenage Bad Girl à fond. Rétro mais tellement savoureux. Une musique pleine de saleté pour un moral faussement-sadique. Elle s'avança vers lui, son torse parfait, son sourire carnassier. Montant doucement sur le lit, elle passa ses jambes graciles de chaque côté du corps affamé du jeune homme. Ses mains toujours plus frêles qui caressaient sa peau. Son état de transe. L'envie de lui faire l'amour avec méchanceté. Déjà elle se faisait plus animale. Elle le griffa, retira très vite son débardeur, se retrouvant en petite culotte seulement. Il lui sourit et tenta de se relever pour l'embrasser. Elle le plaqua violemment contre le matelas. Elle vint lui lécher le cou et lui vociféra à l'oreille :

« Ne me touche pas.
- … t'es sure que ça va ?
- On s'en fout. »

7 — # the rimmel on my cheek.

C’est en écoutant the Do que la belle se coiffait, une brosse à la main, assise en tailleur sur son lit défait. De grandes cernes au dessous des yeux, une air d’âme égaré, ce qui était sans doute le cas, et du rimmel plein les joues. Elle tirait sur ses mèches brunes, tandis que l’azur embué de larmes de ses pupilles affolées semblait chavirer vers le gris clair. Trois mois depuis sa fausse-couche, et elle ne s’en remettait toujours pas. Queen dot Kong hurlait à en faire presque trembler les murs, et quelque chose disait à Bianca qu’elle devait commencer à se remuer. Vaine tentative de suivre le rythme de la chanson, et elle retombait sur son matelas moelleux pour y pleurer toutes les larmes de son corps. Une culotte de dentelle noire et un simple T-shirt gris en guise de vêtements, la demoiselle sombrait dans une détresse sans fond. Derrière l’aspect superficiel de ses soucis, il restait le véritable drame. Bien au-dessus de l’état de son maquillage où de son sens du rythme, la mort de son bébé lui faisait mal. Cette absence, le fait qu’il ne vivrait jamais, c’est ça qui la meurtrissait un peu plus chaque jour. Elle se mordait la lèvre pour ne pas hurler de douleur, mais l’envie restait toujours présente. Ses cheveux anthracites tombant rebelles sur son corps mince, tel une crinière d’encre sombre, l’avaient rendue plus magnifique encore que n’importe quel martyr. Elle allait se laisser tomber à nouveau dans un sommeil sans repos ni rêve, quand soudain une vibration se mit à ébranler le lit. Ca n’était pas son vibromasseur, il n’avait pas servit depuis la tragédie. Une lumière bleutée lui mit la puce à l’oreille et elle saisit son portable, décrochant et répondant d’une voix enrouée et empreinte de détresse.

« .. A.. Allo ?
- Bianca ! C’est Decan ! Je t’ai cherchée partout ! Où…
- Pourquoi tu n’as pas appelé plus tôt ?
- Je n’avais pas ton numéro et tu as en quelque sorte dispa…
- Oui, bref, venons en au fait.
- Ah.. Euh rien. Je voulais savoir si ça allait.
- Oui, ça va. Enfin, non ! … Mais un peu mieux qu’avant.
- Ah. Tant mieux.
- Oui.
- Euh, je me demandais… Ca te dirais de.. Prendre un verre ? »

La question lui coupa le souffle. Prendre un verre avec Decan ? Ca faisait en effet trois mois qu’ils ne s’étaient pas vus depuis qu‘elle avait coupé tout contact avec lui. Elle ne supportait plus de le voir, lui qui l’avait mise enceinte. Parce qu’il lui rappelait l’enfant et sans doute parce qu’elle culpabilisait. C’était sa faute s’il était mort, et Decan avait souffert du décès du bébé. Alors elle espérait le soulager en cessant de le voir. Mais elle cherchait à oublier plus que tout. Ce qui n’avait définitivement pas marché. Tester une autre méthode serait peut-être fructueux. Elle n’en savait pas grand-chose, mais se sentait tentée d’essayer. Elle se mordit la lèvre et ferma les yeux, avant de sourire fébrilement et de répondre, toujours aussi majestueuse.

« Si tu veux. »

J'AIME —

Le sexe ; sans vraiment s’en douter, Bianca est une nymphomane expérimentée. Ne se souvenant pas de son ancienne vie, elle n’a pas non plus savoir de ce qui lui plaît ou non, et ceci s’apprend un peu plus tout les jours, par des découvertes multiples. Mais elle n’a pas encore eu de relation sexuelle, et n’est pas totalement persuadée de cette addiction. Des rêves érotiques, des absences et pas mal de fantasmes lui ont mis la puce à l’oreille, mais elle n’a pas pleine certitude de sa condition de détraquée sexuelle en puissance.
L’alcool ; autre passion oubliée, l’alcool. Elle avait l’habitude d’être la pochtronne des soirée, celle qui se ruait sur le minibar de la limousin, qui agressait les serveurs et terminait amnésique. Le truc, c’est que l’alcool n’est ^pas autorisé à SHIVA, et qu’il ne vaut mieux pas que ce soit le cas. La moindre goutte de Ricard ou autre aurait vite fait de transformer la douce et tendre Bianca en cette bad girl majestueuse qu’elle était jadis.
La nourriture ; boulimique sur les bords, c’est un défaut que l’effacement de mémoire n’a sût corriger. Ingurgitant des tonnes et des tonnes de nourriture pour finalement se faire vomir (En secret, ça serait pas très bien vu par l’administration), elle est comme complexée par ses exploits alimentaires.
La froideur ; autre plaisir malsain que s’attribue la demoiselle, le contact avec les objets métalliques. Tout ce qui est froid la fait frissonner, et elle aime sentir le givre contre son visage, ou même la neige. Chose qu’elle ‘na encore jamais vu à SHIVA.
Le cuir ; étrange obsession que nourrit la belle pour le textile. Elle aime tout ce qui s’y rapporte, tout ce qui en est fait. Un soupçon de masochisme soft dissimulé dans cette adoration, elle en paraît toujours plus bizarre.
La violence ; encore un fantasme inassouvi (Du moins présentement.) de la belle. Se faire violenter, comme violenter elle-même. Ca se traduit par une espèce de sensualité décadente qui émane de l’enfant chaque fois qu’elle aborde quelqu’un, et une violence extraordinaire lorsque nécessaire.
La chair ; le contact entre deux personnes la fascine, la manière dont deux chairs se lient, deux peaux se frottent. Elle voue un culte au corps humain, non pas par son obsession sexuelle, mais par un simple intérêt d’esthète refoulée. Que ce soit des chutes de reins magnifiques, des jambes interminables, une carrure musclée, tout la captive chez l’être humain.
La musique ; que ce soit les souvenirs de chansons électros ou mélodie jouées au piano, la moindre note fait naître en elle une espèce d’intérêt soudain pour la vie. Que ce soit des émotions qui surgissent, des envies voir des pulsions, la plupart de ses moments de bonheur sont liés à un rythme.
La domination ; toujours ce fantasme de violence, dans une dimension plus morale cette fois-ci. C’est comme si le chien fou qu’était Bianca se sentait enfermé dans les apparences innocentes qu’elle donne. Un besoin d’injurier un homme, de faire ce qu’elle veut de lui, de se servir de son corps comme objet sexuel, de l’humilier et de laisser exploser cette rage obscène qu’elle éprouve pour chaque morceau de viande qui croise sa route.
Elle-même ; soyons objectif, malgré des complexes allant jusqu’à la boulimie, la demoiselle est très lucide sur ses capacités d’analyse et de déduction, et sur son physique au combien avantageux. Elle s’aime, et se déteste pourtant de ne pas être plus ouvert aux autre. Elle déteste cette manière qu’elle a de passer pour une gentille fille alors qu’elle sait quelle garce sommeille en elle.
Le noir ; sans doute lié à la superbe couleur anthracite de sa chevelure, cette amour du noir, du sombre, la rend étrangement superbe. Une envie de tout repeindre en noir de jet, de faire ressortir le bleu acier de ses yeux avec un crayon terne, ou même de contraster son physique magnifique.

JE N'AIME PAS —

Les singes; une aversion incroyable et incompréhensible pour les primates fait qu'elle pique des crises incroyable en leur présence, ou même lorsque l'on se contente de les évoquer. Elle les qualifie de vulgaire, machiavéliques, stupides, mesquins, et laids. Le fait d'en être les descendants éloignés l'agace au plus haut point.
Les Machos; SHIVA a son lot de demeurés pleins d'assurance. Elle a ainsi été très souvent courtisée par des soldats assez simplets qui, face à son physique, ne pouvaient pas se contenir. Il lui suffit d'habitude de dire qu'elle est un agent ou même de leur souffler son nom pour qu'ils se pissent dessus et présente de plates excuses.
Les Familles Heureuses; vestige de ce qu'elle n'a pas put avoir, c'est face au schéma de la petite famille modèle que Bianca se sent rager. Le fait d'avoir perdu son enfant alors qu'il était son seul espoir l'a rendue tellement amère, que même lui avoir effacé les souvenirs n'a pas suffit à dissimuler sa rancœur. Et ainsi, elle ne peut supporter toute vision du bonheur familial.

MANIES/HABITUDES —

1# Plus qu’une habitude, c’est une obsession, la demoiselle mange constamment, avant d’aller se faire vomir discrètement. Souffrant évidement de boulimie, qu’elle cache de peur d’être « expulsée » de SHIVA, la pauvre se sent si mal dans sa peau qu’elle s’inflige un traitement atroce. Manger encore et encore, jusqu’à avoir tellement honte qu’elle se purge aussitôt.

2# La demoiselle se tête le ventre très souvent, comme si quelque chose lui manquait. Toujours marquée par sa fausse-couche, elle n’a pas perdu cette habitude même avec l’amnésie. Il lui arrive ainsi de s’enfermer quelque part pour regarder son nombril, prise d’une tristesse inexpliquée.

3# Elle se passe constamment une main dans les cheveux, titillant ses mèches anthracites du bout des doigts. Elle aime leur texture soyeuse et le contraste que donne sa main blanche dans cette immensité noire. C’est devenu un tic, mais la rend étonnement jolie.

PHOBIES —

La seule phobie dont souffre Bianca, c'est la solitude. En ayant souffert toute sa vie après s'être enfermée dans une image de garce sulfureuse, les gens ont eu tendance à la fuir et elle à les persécuter. Mais le fait d'être seule lui a toujours fait mal, encore plus lorsqu'elle a perdu son bébé. Suite à la dépression nerveuse qui s'en est suivie, la pauvre Bianca a résolument pensé être condamné à une solitude éternelle. Personne ne l'aimait, et même la vie se refusait à naître en son sein. La solitude a fait d'elle une personne exécrable, et même une fois à SHIVA, elle n'a pas sût s'intégrer parmi les autres.